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古亚尔出了山林，来到了一片高地。他瞅着群山的轮廓。在升起的阳光渲染下，山林从灰色到灰绿，再到深绿，往西漫到默兰汀湾，往东直至坍墙之地。
可奥莫纳山口在哪儿？斯费尔的古亚尔徒劳地搜寻着。从穿毛皮大衣那伙杀人犯的村子里可以看见那个隘口，现在却怎么也找不着了。他皱眉抬眼，望着高山。经年累月的雨水冲刷使山坡变得平缓了，挑起的峭崖就像烂牙留下的残根。古亚尔打马上山，骑过根本没有路的山坡，进了费阿奎斯群山。
在一片只有山风和峭崖的地方，古亚尔迷了路。
夜晚到来时，他没精打采地木然坐在鞍上，随坐骑带着他走。某个地方应该有穿越奥莫纳山口去北方荒原的路，但是现在，冰冷的阴霾中，淡紫的天空泛着金属光，东南西北看起来都差不多。古亚尔收缰驻马，在鞍上直起身，想在这样的地貌中找到出路。峭崖挑起，既高又远，地面除了大丛大丛干燥的灌木之外一无所有。他颓然倒回鞍座，白马自行缓步前进。古亚尔在风中埋头前进，群山斜入暮色，仿佛是一副石化了的神祗的骨骸。
马儿站住了脚，古亚尔发现自己身在一处宽阔山谷的断崖边上。风静谷寂。古亚尔倾身向前往下看。
一个漆黑无光、全无生气的城市在下面铺展开来。迷雾刮过街道，霞光凝滞在石板屋顶。
马几喷个响鼻，刨了刨碎石地。“奇怪的城市。”古亚尔说，“没有灯光，没有声音，没有烟火气……不用问，肯定是老早以前就被遗弃的废墟……”
他犹豫着是否要下去。古迹废墟里时常有灵魅出没，但这样的弃城也可能有通往苔原的大路。一想到这里，他就催马下山去了。
他进了城，石子路上的马蹄声显得响亮又尖锐。
城里建筑物的框架是由石头和黑色的灰泥所造，看来保存得非常好。几道过梁已经开裂下陷，几道墙崩了口，但这些石头房屋的大部分都成功地经受住了时光的侵蚀……古亚尔闻到了烟气。还有人住在这里？他得小心行事了。
一栋看来像是旅馆的楼前，瓦缸里还有正在开放的花朵。古亚尔收住缰绳，心想：很少有人会用花朵来表示敌意。
“有人吗？”他喊起来——一声，两声。
不见有脑袋从门里探出，也不见窗户有灯光亮起。古亚尔慢慢地拨转马头，继续前行。
街道越来越宽，转过街角，前面是一个宽敞的大厅。古亚尔看到了一盏灯。这栋建筑的正面很高，分隔成四面大窗，每扇窗都有两扇百叶窗，上面镶嵌着生了绿锈的青铜掐丝图案，每一扇窗下都有一个小小的挑台。灰白色的露台围着大理石护栏，后面是大堂的入口，厚重的木门轻轻掩着，泄出一线灯光和一缕乐音。
斯费尔的古亚尔停住了。他既没看屋子，也没看门缝漏出的灯光。他下了马，朝坐在露台栏杆上一位郁郁不乐的年轻女子鞠躬行礼。
虽然天气非常冷，她却只穿了一件朴素的薄袍。长袍是橙黄色的，水仙花的颜色。黄玉般的浅黄褐色秀发随意散落肩头，衬出她脸上郁然思虑的神色。
古亚尔直起身时，那女子朝他点了点头，微微一笑，心不在焉地拨弄着颊边的头发。
“对旅行者来说，真是个难熬的夜晚。”
“对于在星星下沉思的人来说，也是个难熬的夜晚。”古亚尔回答。
她又笑了。“我不冷。我坐在这儿做梦……听音乐。”
“这里是什么地方？”古亚尔问，回头望望街道，再看向那位姑娘，“这里除了你还有别人吗？”
“这地方叫卡切塞尔，”姑娘说，“一万年前就被所有人遗弃了。只有我和年迈的叔叔还住在这里，把这儿当作躲开苔原上萨坡尼德人的避难所。”
古亚尔想：这女子可能是个女巫，但也可能不是。
“你又冷又累，”姑娘说，“我却让你站在街上。”她站起来，“进来接受我们的招待吧。”
“我很乐意接受，”古亚尔说，“可我得先安顿好我的马。”
“那边的房子会让它满意的。我们没有马厩。”
顺着她指的方向，古亚尔看到一座低矮的石屋，门里一片漆黑。
他牵马过去，卸下笼头和马鞍。接着，他站在门口，倾听之前注意到的乐声，诡异古雅的笛音。
“奇怪呀，奇怪。”他一边嘀咕，一边抚着马儿的鼻子，“叔叔吹笛子，侄女独个儿看星星……”他琢磨了一会儿，“也许我太多疑了。如果她是个女巫，从我身上捞不到什么东西。如果他们照她说的纯粹只是在这里避祸，还是音乐爱好者，那么他们也许会喜欢阿斯科莱斯的曲调。总得用什么回报他们的好意啊。”他把手伸进鞍袋，拿出自己的长笛塞到衣服里。
古亚尔跑回姑娘等着他的地方。
“你还没告诉我你的名字呢，”她提醒他，“我得向叔叔介绍你。”
“我是斯费尔的古亚尔，家在阿斯科莱斯的斯考姆河边。你呢？”
她笑了，推开大门。温暖的黄色灯光落到石子街面。
“我没有名字。我不需要名字。除了叔叔，这里从来没有别的人：他说话时，除了我不会有别人回答。”
古亚尔惊愕地盯着她，然后发觉自己惊讶的表情太明显，很不礼貌，连忙收敛了一些。也许她怀疑他会巫术，不敢讲出自己的名字，怕他会靠名字施魔法。
他俩走进石板铺地的大堂，笛音变响了。
“我叫你艾美丝，可以吧？”古亚尔说，“那是南方一种花的名字，金黄灿烂，亲切友善，馥郁芳香，就像你一样。”
她点点头，“你可以叫我艾美丝。”
两人走进悬着挂毯的一个宽敞温暖的房间。一面墙的壁炉里，炉火熊熊燃烧，餐桌上摆着食物。琴椅上坐着那位音乐家——一位衣冠不整、头发蓬乱的老人。他的白发胡乱披在后背，胡子的情况也好不到哪儿去，又脏又黄。他身上是件短外衣，绝对算不上干净，脚上那双鞋的皮子也已经干裂开缝。
说来奇怪，老人并没有从唇边拿开笛子，还在继续吹奏。古亚尔发现，黄衣姑娘的行动像是伴随着曲调的节奏。
“路德维叔叔，”她高兴地喊了一声，“我给您带来一位客人，斯费尔的古亚尔先生。”
古亚尔看着那人的脸，觉着纳闷儿。那对眼睛虽然因为年龄的关系有点发粘，灰色的眸子却很亮——兴奋得发亮，透着聪颖的光芒。而且，古亚尔想，这双眸子看上去有某种奇怪的愉悦感。这种感觉让古亚尔很是困惑，因为那张脸上除了多年的痛苦外，看不出别的感情。
“你会乐器吗？”艾美丝说，“我叔叔是个大音乐家，这会儿是他的音乐时间。他多年以来一直保持这种习惯……”她转身朝音乐家路德维笑了笑。古亚尔客气地点了点头。
艾美丝朝那张丰盛的餐桌指了指。“吃点东西吧，古亚尔，我给你倒酒——也许过后，你可以为我们吹奏一曲。”
“很乐意。”古亚尔说，他发现路德维脸上的愉悦表情变得更明显了，嘴角不停抽动。他一面吃，艾美丝一面给他斟上金色的酒，最后他喝得头都有些晕了。路德维一直没有中断吹奏——一会儿是表现水流的温柔旋律，一会儿是一段凝重曲调，讲述西方已经消失的海洋，接着是段简单小调，像孩子玩耍时随口哼哼的调调。古亚尔惊讶地发现艾美丝的心情一直和音乐保持一致——随音乐变得或凝重或欢快。真古怪！古亚尔想。不过，与世隔绝的人容易养成特殊的怪癖。他们看起来那么亲切和善，对他来说，这就行了。
他吃饱了，直起身，靠着桌子站稳。路德维正在演奏一段轻快的曲子，表现一队玻璃鸟在阳光中盘旋。艾美丝跳着舞朝他走过来，站得离他很近——非常近——他都嗅到了她披散金发上温暖的香气。她的表情快乐又兴奋……奇怪呀，路德维望来的眼神却是罕见的严酷，可他还是一言不发。也许当叔叔的在怀疑这个陌生人的企图。可是……
“好了，”艾美丝轻声说，“或许你可以来吹奏一曲，你那么强壮年轻。”
一听这话，古亚尔的眼睛都瞪大了，她赶紧解释，“我是说你来给路德维老叔叔吹一段曲子，他会高兴起来，然后上床睡觉去——接着我们就可以坐下来聊天到深夜。”
“我乐意吹笛子。”古亚尔说。他暗自骂着自己，他的话突然间这么油滑，同时又这么呆滞。都是喝酒害的。“我乐意为两位演奏。在斯费尔的家乡，别人都觉得我的技艺不错。”
他瞥了路德维一眼，看到老人狂喜的表情后不禁吃了一惊。不可思议，一个人竟会那么喜欢音乐。
“那么——开始！”艾美丝说，把他往路德维的方向推了推。“我说，”古亚尔建议道，“我最好等你叔叔吹完。要不太失礼了——”
“不，你一做出要演奏的样子，他就会停下。只管去拿笛子。你瞧，”她对他说，“他聋得厉害。”
“好吧，”古亚尔讲，“不过我有自己的笛子。”他把它从衣服下拿出来，“呃——怎么了？”
姑娘和老人的神色骤然一变。艾美丝眼里立即闪出亮光，而路德维奇怪的愉快表情则消失了，他眼里只有阴沉的绝望，麻木的顺从。
古亚尔不知所措地慢慢退后。“你们不想听我演奏吗？”
冷场。“当然想。”艾美丝重又变得活泼迷人起来，“不过我想，路德维叔叔肯定高兴听你用他的笛子吹。他已经习惯那只笛子的音高了——换一种音色也许会觉得别扭……”
路德维点点头，希望之光再次从那双发粘的昏花老眼中亮起。古亚尔看到老人手上的确实是枝好笛子，精美白合金的笛身镶嵌着黄金，路德维紧握着它，一副舍不得给人的样子。
“去拿笛子，”艾美丝跟他讲，“他不会介意的。”路德维摇摇头，表示他不会反对。可古亚尔嫌弃那把星星点点溅了唾沫的长胡子，也摇了摇头。
“我用自己的笛子能奏出任何音色和音高。我不需要用你叔叔的笛子，也不会冒犯他。听，”他扬起自己的乐器，“这是一首凯茵的歌，叫《欧泊、珍珠和孔雀》。”
他将长笛搁到唇边，开始吹奏，技巧确实娴熟。
路德维跟着他吹，填补旋律中的停顿，与他奏出和音。艾美丝忘了烦恼，半阖着双眼倾听着，随节奏舞动手臂。
“喜欢吗？”奏完以后，古亚尔问道。
“非常喜欢。也许你该用路德维叔叔的笛子再吹一遍？那是枝很好用的笛子，吹起来轻松不费力。”
“不了，”古亚尔忽然固执起来，“我用自己的笛子才能演奏。”他又开始吹奏起来，是首节日舞曲，快节奏的狂欢曲。路德维靠高超的技巧给他伴奏，编出一段段欢快的小节。而艾美丝在节律中不自觉地跳起舞来，和着音乐节拍跳出轻快的舞步。
古亚尔吹起一曲奔放的乡间舞曲，艾美丝也跳得越来越奔放，越来越快，她舒展双臂，不断回旋，优美地摆动着头。路德维的笛音亮出华彩，抑扬顿挫，千回百转，银线般包缠着古亚尔的旋律，又在小节之处为他补上一份优雅。
路德维的目光追随着跳舞姑娘旋转的身形。突然间，他开始奏起自己的曲子，一种不顾一切的疯狂的旋律，狂乱激越的节律。古亚尔